circum-viagem

viagens de luz e sombra

2010-09-26T11:03:00.003+01:00

caros amigos,

estas circum-viagens chegaram ao fim do seu ciclo, mas, para honrar a memória que vive em cada onda deste mar, resolvi deixar a janela do tombadilho aberta. daí se avista o mar e o convés, dependendo do lado onde fixemos os pés. os meus? estão um de cada lado (embora a cabeça jamais tenha esquecido o mar e a sua viagem...)

para aqueles que tenham curiosidade ou pretendam espreitar a nova aventura marítima, aqui está o primo destas circum-viagens: viagens de luz e sombra (http://www.viagensdeluzesombra.blogspot.com

a todos um abraço!

2009-12-01T18:49:00.004Z

Tombam, assim, páginas de tinta que jamais serão reescritas, mas que, por entre manhãs de bruma, continuarão a sorrir, timidamente, porque nelas habitou a verdade.

Rammstein, stirb nicht vor mir

"I don't know who he is
In my dreams he does exist
His passion is a kiss
And I can not resist

I wait here
Don't die before I do
I wait here
Don't die before I do

I don't know who you are
I know that you exist
Don't die
Sometimes love seems so far
I wait here
Your love I can't dismiss
I wait here"

Carpe Diem II

2009-11-29T18:25:00.001Z

Vive todo o tempo
Que o tempo te concede
Aproximando o lamento da finitude
À exuberância da eternidade.

Preenche o tempo
Que a todo o tempo precede
Com o néctar do triunfo
Do sonho sobre a realidade.

Em uniformes de saudade
As recordações hão-de vestir
Os ecos distantes
Que os sentidos hão-de permitir.

Despedida

2009-11-27T15:58:00.004Z

Cumpre-se este mês dois anos que este blogue deu início às minhas viagens plurais. Tinha acabado de publicar o meu primeiro livro de poesia e senti que era importante, num momento em que a voz poética se alçava para lá das páginas e da tinta que lhe contornava o rosto, ir dando a conhecer alguns dos planos, projectos e criações que fosse conseguindo.
A viagem foi uma experiência inesquecícel. A palavra alimenta a palavra que, por sua vez, sacia a sede de vozes secas e sedentas de canto, de verso, de poesia. Foi neste jogo verbal, mas sobretudo emocional, que eu, Jorges (e o plural é intencional), me fui desnudando, sempre a coberto do filtro que o verbo nos oferece... mas sempre exposto, também, à minha maior fraqueza: as emoções, o sangue vivo escorrendo numa pele que, na maior parte das vezes, tolda a razão e conduz ao mais recôndito esconso da fragilidade humana, da minha fragilidade.
Nesta viagem, com mar e sem ele, fui Jasão e Ulisses, domando as ondas e rasgando marés; por detrás delas, acabei sendo, também, o objecto da fúria divina que me castigou pela ousadia de querer tocar o que esteve sempre vedado aos sonhos humanos.
Cruzei-me com embarcações, com marinheiros e marés, com gente que passava e gente que ficava, toquei vozes, mãos, rostos e emoções, umas conhecidas, outras que me foram desveladas pela sede incessante de viajar para ser.
A viagem encerra um ciclo; há que voltar ao início para poder voltar a viajar, para poder voltar a nascer, para ser capaz de voltar a ser. O desejo de o conseguir corre, líquido, nas minhas veias... O medo de falhar não desapareceu, todavia... Mas, porque para renascer é preciso morrer, entrego este blogue à memória e ao carinho dos que por cá passaram, dos que por cá circum-navegaram, circum-viajaram.
Um abraço a todos eles com o meu imenso obrigado!

Jorge

Data do fecho do blogue: 03 de Dezembro de 2009

Termino como comecei:
"Viajo para escrever
Escrevo para recordar
Recordo para sonhar
Sonho para não deixar de viver..."

Pink Floyd, The Final Cut

Sons de Outono

2009-11-25T11:40:00.002Z

Queria ser capaz de perceber por que mergulhaste na concha do isolamento, naquela madrugada fria de Outono, que anunciava, no cântico sensorial, a queda das folhas dos plátanos nas minhas mãos.
Por que não sou capaz de olhar para o alto, para as copas das árvores, e perceber como, ano após ano, a pele encarquilha no nervo frágil para mirrar e morrer, tombando na solidão de uma calçada que tão seguro de mim calquei quando caminhava a teu lado?…
Por que não fui capaz de olhar o papel onde reescreveste os afectos, as coordenadas da viagem que a calçada empreende sobre nós ou a incapacidade de partir que empreendemos sobre ela?...
Queria acreditar que vestiste o oráculo do silêncio porque não me quiseste ver morrer… porque quiseste não morrer… E, todavia, agarrando a noite no teu novelo fechado, levas contigo o dia, também, sem saberes que permaneço do lado de fora, imóvel, hirto, sem abrigo, mais morto do que receaste que algum dia pudesse ficar…
E tu? Por mais que o negues, apenas um corpo vergado sobre os músculos, acreditando que a viagem há-de voltar a percorrer-te… mesmo que só…

arca de noé

2009-11-22T11:40:00.000Z

o grito do sol
espreita
por detrás dos topes do mundo;
por que é que
o silêncio negro
de uma chuva diluviana
persiste
em alagar
as galerias do ser?

Foz da Alma

2009-11-21T12:18:00.011Z

Esposende, foz do rio Cávado/2008

Olha de frente a linha do horizonte, resiste a fechar os olhos ou a deixá-los embaciar pela cortina salgada que tantas vezes se descerra entre a mão e a pedra-de-toque. E, se um dia voltares a distinguir a linha difusa de uma nave que viaja numa rota que não aquela para que segues, deixa-a, pelo menos, partilhar contigo as águas em que navegas... Há algo que vos há-de unir: serdes feitos de mar com sede de navegar.

2009-11-21T12:06:00.001Z

Placebo, Sleeping with Ghosts

"The sea's evaporated
Though it comes as no surprise
These clouds we're seeing
They're explosions in the sky
It seems it's written
But we can't read between the line
[…]
Hush
It's okay
Dry your eyes
Dry your eyes
Soulmate dry your eyes
Dry your eyes
Soulmate dry your eyes
Cause soulmates never die [...]"

2009-11-18T11:42:00.003Z

"o mesmo que te busca há-de afastar-se,
e se ensinaste a amar, se amaste alguém,
acabará amando o que amares,
odiando o que odiares
e depois odiando e amando-se a si mesmo
por ter deixado de ser ele próprio por culpa tua;
nada é teu, tudo é de tudo o que passa."

Jordi Virallonga

O Som e o Silêncio

2009-11-16T22:11:00.000Z

Um sussurro sem boca penetra o ventre morno da brisa que te aquece a intimidade. Veste luz; anuncia calor; clama verdade, na sua voz silente que ecoa nos corredores vazios da saudade e que os teus ouvidos, cansados da espera, deixaram de saber escutar.
Segurando o mapa em que nos assinalámos, o som tímido cresceu, vencendo as frestas calafetadas do teu silêncio, resistindo às arestas graníticas em que te escondes, transgredindo a lei da solidão que decretaste. E tudo, porque é mais leve que o ar e mais denso que a memória esquecida de um coração-verdade.
Pressentiste o eco breve que dançava a teu lado, mas os lençóis permaneciam esticados, perfeitos, sem vincos, orgulhosamente frios e brancos, desenhando no teu corpo as linhas da insónia e pintando a guache as cores do Inverno ainda indiferentes ao apelo do sol.
Sonhei-te num abraço vozeado e, no murmúrio crescente das palavras, os teus lábios desabrocharam, por fim, em papoilas de um vermelho-sorriso, de um vermelho-vida, de um vermelho indiferente ao frio das bocas abertas, à neve dos braços caídos, ao gelo das mãos amarradas por correntes de sangue negro. O arrepio que deixaste percorrer a estrada do teu corpo ermo e mal iluminado já não é o da solidão da noite lívida sem luar; é a centelha que não deixou de arder no coração do poema que compomos a duas mãos. Ainda incompleto… ainda imperfeito… mas já palavras-verdade que luzem mesmo para lá do teu quarto.

30 de Dezembro de 2007

Morrissey, Dear God, Please Help Me

Rua Crepuscular

2009-11-15T02:12:00.009Z

Há-de chegar o crepúsculo
nas linhas macilentas de um velho
com o olhar marejado de recordações
e o corpo dobrado pela esperança.

Aqui e além
um rafeiro espreguiça o tédio,
um gato geme à porta fechada
– este mundo de silêncios espaçados
cavalga no lusco-fusco
da noite que ainda não é,
do dia que já foi,
enquanto o tempo escorre, vagaroso,
pela clepsidra de vidro estalado.

Nunca lhes ouvi o nome ou a direcção
– que importa
se a rua
é apenas estilhaço de cristal
bocejando em cadência lenta
pelas galerias subterrâneas
do eco existencial?
(ainda assim, sabes que esperei à tua porta?)

Sem aviso,
o luar pousa-me nas mãos
lambendo o linho
que esconde as linhas,
e vazando os olhos de um cofre sem chave
que guarda aquilo a que, em tempos,
soube chamar alma.

Hoje,
é apenas ponto de passagem,
parede de sombras vigilantes
e rosto com pétalas de indiferença
– louco, por que haveriam de reparar em ti?... –,
onde os cães uivam à lua
e os gatos me confundem com a solidão.

Rodrigo Leão, Cathy

celebração

2009-11-12T22:20:00.001Z

enxaguo os olhos
com a tinta do poema
que celebra
o arbusto e o lenhador
a nave e a tempestade
o sorriso e o esgar

no festim silencioso
as pálpebras inclinam-se
sobre o olhar-por-descrever

The Lights Hold so many Colors, Rodrigo Leão

do tempo

2009-11-11T23:39:00.006Z

eu sou aquele
que olha os contornos das letras
que desnudam os nomes
do que fui
e do que sou

porque tudo é trânsito passagem corrente
cobiço o cálice do analfabeto
e a luz do cego;
assim não veja a escrita do que serei.

2009-11-11T21:59:00.000Z

Carpe Diem, Rodrigo Leão

2009-11-11T21:46:00.006Z

"- Primeiro que eu compreendesse o meu corpo!... Sempre tive muito cuidado com ele, porque sempre senti que fazia parte de mim. Nunca o desprezei e nunca o retirei da minha vida... Hoje tenho a sensação de que o cuidei como quem cuida duma casa vazia, só a pensar que é um lugar de calor e de carinho à espera de quem aí possa morar. Eu acho que um dia as pessoas ainda vão descobrir o que podem fazer com o corpo porque os sentimentos, quando estiverem purificados, vão ajudar-nos muito. Julgo que vamos viver melhor quando nos ligarmos mais pelos sentimentos do que pelos saberes. Tenho a certeza de que nunca usaria o meu corpo com leviandade mas, como a palavra, o corpo é um lugar de risco... A gente nem sempre encontra quem mereça as nossas palavras, não admira que custe a encontrar quem mereça o nosso corpo... Mas julgo que, antes de descobrirmos o corpo, temos outras coisas para descobrir.
- O quê, tia Suzana?

- Julgo que o mais importante são as palavras. Quando se vive a solidão, sabe-se que, por causa duma palavra verdadeira, caem muitas vezes as muralhas que levantamos à volta das nossas almas. Uma palavra verdadeira pode ser um milagre: é a solidão derrotada."

in Tia Suzana, Meu Amor, de António Alçada Baptista

Languidez

2009-11-08T11:21:00.003Z

fecho as pálpebras roxas,
quase pretas,
que poisam sobre duas violetas,
asas leves cansadas de voar.

na minha boca beijos mudos
e nas minhas mãos
pálidos veludos
riscando gestos de sonho pelo ar.

05 de Junho de 2009

2009-11-07T15:16:00.001Z

A que vens,solidão,com teu relógio
de ponteiros de visgo, de bater de feltro?
Ombro nenhum ao meu ombro encostado,
a que vens, ó camarada solidão?

Companheira, amiga, até amante,
até ausente, ó solidão, te amei,
como se ama o frio até o frio dar
a chama que tu dás, ó solidão!

A que vens,enfermeira? Não sabes que estou morto,
que se digo o meu sim ou o meu não
é só para que os outros me julguem mais um outro,
é só para que um morto não tire o sono aos outros?

A que vens, solidão? Vai antes possuir
os que amam sem esperança e sem saber esperam,
dá-lhes o teu conforto, encosta-lhes ao ombro
o teu ombro nenhum, ó solidão!

Alexandre O'Neill

Enigma

2009-11-06T10:29:00.001Z

O Enigma do Desejo, Salvador Dali

Por que choras
antes que as palavras
ardam nos lábios
sem nunca chegarem à boca?

Por que silencias a voz
Depois de seres o eco
repetindo o tempo
nos ponteiros do corpo?

Por que desprendes as pétalas
do verso cansado
pela mão que anoiteceu
no contacto com estrelas sem luz?

Por que permites que a existência se quebre
antes mesmo de acontecer?...

2009-11-02T22:07:00.001Z

Suede, Saturday Night

(in)verso

2009-11-02T11:36:00.006Z

tantas vezes somos apenas
gritos escondidos no aparo
murmúrios estancados na pena
confissões alagadas na tinta
ou silêncios esquecidos no dizer

entre a lágrima e o sorriso
vives
verso-por-escrever

entre a voz e a palavra
empalideces
desejo de permanecer

The Theater of the Body,
Mith and Tragedy, Head VI, 1949

Teia

2009-10-31T15:07:00.003Z

Pousou sobre os pés o rosto de cinza com que vinha sorrindo, numa harmonia falsa, às exigências da (des)humanidade. Sabia bem que aquela nudez fulgente amotinava o ser, mas ainda sabia melhor que era ela quem exibia, sob a língua entaramelada, o comprimido da autenticidade. Ele, que tantas vezes fora a aranha frágil que se enreda nas teias que ela própria urde com as patas do coração, assim esquecendo como é a mão que escorre pelo rosto…
As vozes, o gargalhar, o estrépito orgástico eram, para si, apenas sementes de uma memória que, silenciosa, causticava as entranhas da ilusão. Até porque o sal se encostara à pele que marca o início do ritual nocturno. Ainda assim, não devia recuar… não podia recuar…
Já sem cinza, e com as lágrimas secas no viés do espelho lunar, ajoelhou-se no altar bordejado de madressilva e alfazema, inspirou o hálito quente do bosque que, circunviajando nas suas veias, acendia esconsos esquecidos; ergueu os olhos ao voo rasante do corvo que jamais deixou de gritar aos demais animais o caminho da redenção e, de braços estendidos e mãos abertas ao vento, deixou escorrer sobre si a água que não sabe esquecer o mar.
No grito surdo do bosque, reconquistara o silêncio do seu corpo…

http://www.youtube.com/watch?v=0uD17tNip1s
(The Cure, Lullaby)

One More Time, The Cure

2009-10-31T15:01:00.002Z

I'd love to touch the sky tonight
I'd love to touch the sky
So take me in your arms
And lift me like a child
And hold me up so high
And never let me go
Take me
Take me in your arms tonight

Hold me
Hold me up so high
And never let me down
Hold me
Hold me up so high
To touch the sky
Just one more time

Take me in your arms tonight
Take me in your arms
Just one more time
Just one more time
Just one more time

The Cure, One More Time

quase-poema

2009-10-25T18:11:00.002Z

Olho o poema
esquecido sobre as linhas da tua mão.
Comecei-o há tanto tempo… lembras-te?...

Agarraste-o com o vigor de quem conhece o verso
e aí o deixaste permanecer,
mesmo sabendo que a tinta escorria
ora ardendo nos dedos,
ora devagar
como quem espera o trem numa estação sem trilhos…

Dobro-me para ti
e recolho-o entre os dedos cansados.

A folha seca segreda-me que a voz dos homens
só se perde quando a tinta das veias estancar no coração
ou uma lágrima furtiva cair sobre a estrofe inacabada
abanando a barca que nela navega,
chão de madeira sem mar,
rostos esquecidos dos sorrisos daqueles dias.

Ainda assim,
no silêncio da voz
sei que voltarei a escrever:
só assim se extingue a bruma branca da morte.
E o poema pode voltar a saber descansar.

2009-10-24T15:14:00.001+01:00

Placebo, Twenty Years

"That's the end - and that's the start of it
That's the whole - and that's the part of it
That's the hide - and that's the heart of it
That's the long - and that's the short of it
That's the best - and that's the test in it
That's the doubt - doubt, not trust in it
That's the sight - and that's the sound of it
That's the gift - and that's the trick in it

You're the truth, not I, you're the truth, not I
You're the truth, not I, you're the truth, not I
You're the truth, not I, you're the truth, not I
You're the truth, not I, You're the truth, not I"

Muse, a música e eu

2009-10-21T12:09:00.008+01:00

Na história da humanidade, e reconhecendo a fragilidade da sua condição face a desígnios superiores que, porque incompreendidos ou inacessíveis, sempre instigaram o medo e a veneração, o Homem procurou paliativos de diferente condição capazes de o ajudarem a reagir e a dotar de sentido a sua existência.

De todos, talvez o mais prolífico seja mesmo a Arte, genericamente entendida, e a música e a poesia, em particular.
Jamais fui um "expert" em matéria de conhecimento musical, mas não tenho receio em assumir uma paixão egoísta pela música que se resume àquilo que ela me pode dar. É verdade, e sem falsas justificações: sou um usurário, um agiota, um abutre de uma das mais belas formas de gritar o mundo, de pintar as coisas ou de chegar aos corações dos homens. E, porquê? Justamente porque, não dispondo do olhar analítico do especialista que tende a reduzir o fenómeno a pautas e a interpretações exemplar ou mediocremente executadas, sou capaz de sorver o que de melhor a música tem para oferecer: a convergência de sons que, pelo filtro do coração, se transformam em luz, em colorido, em imagens, em vivências, em sorrisos, em lágrimas... na própria condição humana.

Uma banda cujo percurso tenho acompanhado desde a sua génese é Muse, agrupamento britânico fundado em 1994 que, na esteira do que o panorama musical dos últimos 15 anos oferece, recolhe influências de quase todos os géneros musicais, ainda que com uma particularidade que os torna grandes: vertem em decanter próprio o néctar dos outros para, assim, construírem o seu próprio estilo que, como todas as bandas com "pedigree", vai, também ela, sofrendo mutações através dos tempos.

Recuso a ideia - até por ignorância - de traçar o percurso musical de Muse; não me sinto capaz de assumir as razões técnicas do maior ou menor brilho deste seu álbum relativamente àquele, desta sua faixa sobre aquela. Aquilo que posso garantir é que, porque a música e a vida caminham de mãos dadas, ouvir Bliss, Absolution ou Black Holes & Revelations consegue, ainda hoje, trazer para dentro de mim o calor seco da Galé, a brisa fresca da Praia Norte, a relva húmida de Coura ou mesmo a pacatez sonhada de um Alentejo com as pernas mergulhadas no mar... Simplesmente, porque... a música e os momentos da vida sorriem, primeiro; baixam os olhos timidamente, num rubor pudico que abraça o sol, no final da tarde ou no romper da manhã, depois; para logo se transformarem em pele viva que rasga os poros sob a forma líquida, aquiescendo ao desejo de ser apenas pele, sem adjectivos; e no enlace sensorial, a música e a vida (con)fundem-se, tornando-se um só corpo e alma: a do Homem; a daquele que transforma e se transforma na e pela música, encontrando, assim, forças para dizer aos deuses que estavam enganados quando desenharam a bola de cristal, esse instrumento de mal que define vontades, desejos, destinos... sem que fôssemos ouvidos.

Obrigado, música! Obrigado, Muse!

A última faixa do álbum de 2009, "Resistance": Exogenesis Symphony Part 3. Arrepiante (sobretudo a partir dos 2':00 minutos)!

2009-10-18T19:16:00.001+01:00

Morrissey, I Have Forgiven Jesus

Acorrentados - resultado

2009-10-18T18:48:00.006+01:00

Para além de mim, foram três os bloguers/amigos que aderiram ao repto lançado no dia 5 de Outubro nesta rubrica "Acorrentados". Aqui está o resultado:

Laura Alberto – blog: (Im)Possibilidade
"Toma, é apenas um coração segura-o na tua mão e quando chegar o dia, abre a tua mão e deixa que o Sol o aqueça..."

Relatos da Revolução Cubana, de Ernesto Che Guevara.

Andy – blog: Lua
Pergunta-me se tenho conhecimento de alguma razão para estar feliz."
Comer Orar Amar, de Elizabeth Gilbert.

Toñi – blog: Cosas de la Vida
“Soy de Argentina, el país de Dios. Allí donde el sol es del tamaño de una naranja gigante y el cielo es tan inmenso como el reflejo del reino celestial…”
A la Sombra del Ombú, de Santa Montefiore.

Jorge Pimenta – blog: Circum-viagem

"Fui-me embora inesperadamente, sem dizer adeus. Sabias e sentias certamente que não podia fazer outra coisa, tinha que ser assim."
As Velas Ardem até ao Fim, de Sándor Márai.

2009-10-16T16:05:00.006+01:00

Placebo, Blind

Deixaste esquecida a palavra indecisa num qualquer banco de jardim
- julguei-a eternamente suspensa numa boca sem verbo e conjugação -,
ali, pousada, apodrecendo, junto de bugalhos e bolotas
que até os roedores desprezam.
Dobrei-me para a recolher, meio distraído no silêncio,
mas as mãos,
vazias de ti,
tornam-se demasiado estreitas para aquele grito mudo
que sabe aglutinar o sentido do mundo.
Recuo com medo dos teus passos
das páginas errantes de desejo
e escondo-me na contabilidade do tempo.
Na contracapa do mundo,
o homem esquece-se do seu nome...
perde a sua porta...
há apenas a rua que desagua no lamento inocente
também o rosto... o rosto, esse, levado pelo mapa dos versos.
Ah, quem me dera a justa medida do animal
que arrasta garras por traves de madeira insensível,
matéria que não sabe gemer
(nem diante de cutiladas de sangue)...
Quem me dera...

assim...

2009-10-16T15:46:00.001+01:00

e é assim o silêncio,
água deslizando pela parede como a humidade bafienta que desenha uma imagem fixa com unhas de verniz de sangue que jamais se consegue tocar...
e é assim a ausência,
lágrima escorrendo da íris cansada de olhar o gato macilento que passa as horas mortas à espera da morte do tempo…
e é assim a indiferença,
manto cobrindo o corpo sem pele suspirando pelo beijo que arranque o lábio à boca…
e é assim a presença,
linha invisível que desce pelo corpo e arrasta o gemido em eco de céus e estrelas que te esqueceste de ver, que desaprendeste de ler, que quiseste esquecer, como se o peso do mundo tivesse pousado sobre os teus ombros frágeis…
e é assim o amanhecer…
apenas o cansaço que repousa sobre os ossos de um corpo que procura um caminho sem o conhecer…

2009-10-15T21:39:00.000+01:00

Muse, Resistance

Soeiro Pereira Gomes - Símbolo do Neo-realismo Português Nasceu Há Cem Anos

2009-10-15T20:17:00.006+01:00

Portugal estagnava sob o som rouco das sirenes fabris plantadas na periferia das zonas urbanas, enquanto o povo, em movimentos mecânicos de cadência sofrida, alimentava mágoas nas engrenagens vibrantes ou na agricultura agonizante.
Nesse Portugal, a ave de rapina estatal controlava, com músculo férreo, o nervo e a vontade de homens e mulheres que perdiam o rosto e deixavam, cansados, já, que as silhuetas se recortassem como muito pequenas na linha fria do horizonte, aos poucos e poucos, até desaparecerem totalmente e sem rasto de uma Terra sem Deus.
Vivíamos, então, num país que desenhava, a traço de carvão e óleo, assimetrias sociais e económicas que afagavam a pele de uma minoria reclinada no cadeirão da bonança, que castigavam o dorso de uma maioria com arame farpado na pele, mas que, ainda assim, alvoroçavam os espíritos de uma massa pensante e inconformada que haveria de reagir: os romancistas e os poetas.
Foi, justamente, na luz oblíqua que pendia desta fotografia que os pintores das palavras se ergueram contra o status quo; nas Letras portuguesas, tínhamos, nesse então, o advento do Neo-realismo, esse movimento estético originário de Itália, com motivações políticas e sociais, que teve a sua génese, no nosso país, em meados do século XX. Nomes como Manuel da Fonseca, Alves Redol, Fernando Namora ou o próprio Soeiro Pereira Gomes são incontornáveis numa escrita que fez escola no século passado, mas que cedo ganhou o cunho da imortalidade.
Desde sempre conotados com uma facção política reaccionária e revolucionária, a verdade é que os Neo-realistas apenas alimentaram a sua fome literária com a (des)humanidade que grassava em Portugal. Tocava-os a pobreza; condoíam-se com o analfabetismo; sofriam com uma política de medo e de ódio; na verdade, jamais conseguiram aceitar que os homens não fossem homens e que as crianças jamais soubessem o que era ser criança, assim se quedando arredadas de um projecto que ganha expressão em Fernando Pessoa:
“Quando as crianças brincam
e eu as oiço brincar,
qualquer coisa em minha alma
começa a se alegrar”
Gaitinhas, Gineto, Sagui, Coca e tantos outros são heróis de carne e osso, miúdos que erravam pelo Mirante resistindo baixinho à miséria, à exploração e ao abandono como podiam ou como os deixavam… O grande romance "Esteiros" (obra-prima de Soeiro Pereira Gomes) é, antes de mais e depois de tudo, um hino às crianças, à amizade, à capacidade de sonhar mesmo que nas condições mais adversas; não é por acaso que o autor o dedica “aos filhos dos homens que nunca foram meninos”.
Símbolo da resistência política contra o regime fascista, o romance e o seu autor foram sendo sacralizados durante décadas, restando, hoje, sobretudo, o pendor humanista que reflecte sobre o papel do Homem no mundo em que foi criado mas, também, e sobretudo, que criou/ajudou a criar.

"Gaitinhas avistou Gineto logo à entrada da Feira. […]
Pararam junto de carrosséis, que eram dois. O maior, iluminado por lâmpadas multicolores, tentava os olhos. Tinha cavalinhos com as patas no ar, fogosos como corcéis de carne e osso; galos de crista alta; bichos variados, sobre um tapete rolante que oscilava como os barcos no rio. O outro, perro e mal iluminado, só tinha cavalinhos.
– Qual queres? – perguntou Gineto.
Gaitinhas demorou a resposta. Olhou o carrossel velho, sem ninguém, e os cavalinhos tristes, parados. A voz rouca do dono parecia chamá-lo. – Vai andar… Vai andar…
– Vamos neste – disse Gaitinhas.
Gineto entregou os dez tostões que Sagui lhe emprestara para ele comprar mais um sorriso de Rosete. As luzes encheram-se de brilho; a campainha anunciou a corrida e chamou mais gente.
Vai andar… – E andou, ao som do realejo estafado e do motor que roncava, arquejante, enquanto um homem pálido procurava bater pratos a compasso.
– Linda música – exclamou Gaitinhas. Talvez fosse a música do carrossel grande que abafava tudo. Mas de um ou de outro, era linda. Fazia-o esquecer a doença da mãe e os sapatos rotos. O cavalo galopava no espaço, através das estrelas, e ele levava um sorriso nos lábios e a carta de exame para mostrar ao pai…
Gineto fizera-se Tom Mix em pensamento e cravara esporas no cavalo, a que chamou Malacara. Dentes cerrados e o lenço ondulando ao vento, cingia nos braços a pálida Rosete arrebatada aos bandidos. O cavalo saltava muros e esteiros, sem parar. E o Malesso, o Sagui e todos os companheiros do telhal acenavam ao longe, muito ao longe…
O carrossel parou. Mas a alegria da viagem ficou ainda a bailar nos olhos de Gineto e nos lábios do Gaitinhas."

in Esteiros

2009-10-13T14:15:00.003+01:00

Smog, To Be of Use

A Poesia?
Apenas o elo tangível da cadeia do sonho.
(Porque conheço o trilho da realidade, mas apenas me basto com a vaga do sonho... Porque lhe conheço as formas e a textura, mas apenas consigo tocar o anel da (im)possibilidade...)

a sinfonia da espera

2009-10-12T22:39:00.005+01:00

entrego-me à fogueira do tempo:

entre o rasto de sangue

e os vestígios da alma

sobra tão pouco que dizer...

tudo nos demos

e nada somos

consumimos o rosto no calor das chamas

e apenas conservamos a pele das palavras.

no silêncio que espreita

por detrás do peito

apenas as luzes trémulas

de um mundo que adormeceu.

estendo o ouvido

para o beijo líquido do mar

como se os promontórios de afectos

resistissem à erosão do vento,

estico os dedos

para o sorriso fresco da areia

como se os desertos de vozes

conhecessem o aroma do sol.

no silêncio que entoámos

a serena melancolia das horas

dedilhado pela sinfonia da espera.

2009-10-11T22:45:00.003+01:00

"Um dia eu gostava de pensar que partiste para evitares ver a minha morte um dia eu gostava de pensar que és capaz de amar tanto. queria conseguir dizer. mas estou cansada de dizer coisas bonitas, acho, de verdade, que elas estão só comprometidas com os afectos de quem fica. e ficar, quando se vê partir, é ter o lugar desabrigado na estação. é ficar incomunicável com quem parte e com uma distância desajustada ao corpo que era próximo e que vai ficando cada vez mais pequeno ao longe, tão pequeno que se torna um infinitesimal ponto na linha de visão. e é a esse ponto que se acena, como um palhaço velho no circo, que limpa triste a máscara de tintas ao espelho e sabe que não há muito por onde sorrir. como um palhaço que perde a deixa e sabe que não cativa, mas mesmo assim continua a pedir que a banda toque. o amor eterno solta as últimas notas, preso à saliva de um trompetista mal pago, ao suor de um baterista com fome e ao melancólico suspiro do domador de leões a escutar a um canto. o amor eterno, garatuja, fífia, nota ao lado, o rosto do amado recolhido como tenda depois de fim-de-semana, decalcado na terra, disposto ao último acto. o vento. e mais nada. nem uma palavra tua que realmente me diga alguma coisa de verdade. que brilhe. demos um salto sem trampolim, para a queda."

Cais de veludo

2009-10-11T11:54:00.001+01:00

Morrissey, You Were Good in Your Time

amor triste

2009-10-11T11:50:00.005+01:00

sonho com rosas
mas acabo preso
nos seus espinhos

persigo a estrada
mas acabo perdido
nos seus caminhos

procuro o beijo
o pólen sem gretas
o trilho sem alcatrão

mas o amor triste

ergue-se acima dos cabos eléctricos
apagando o vermelho do corpo
derretendo as engrenagens do coração

28 Out. 2008

polaróide

2009-10-09T15:03:00.009+01:00

Praia Norte, Viana do Castelo

A memória é o animal mais insaciável que parasita dentro de cada um de nós.

Ser instável e de variância extrema, tão depressa consome quanto esquece, muito para lá da vontade do corpo e do espírito que lhe dão guarida.
Tudo vive na memória.

Mas, quantas vezes este deus silencioso veste as lâminas da luz e do tempo e rasga o traço vivo, convertendo-o em ruga difusa, cor de sépia, como as fotografias antigas que esquecem os rostos e desmaiam as vontades, sempre na covardia do reverso do papel aquoso. Toca-lhe desinteressadamente, primeiro... esboça uma carícia, depois, como quem lambe o selo da felicidade... aproxima os lábios, segredando a eternidade num código sensorial que exclui as palavras... e quando o retrato se entrega à sedução, eis que a memória derrama sobre ele túmulos de sombras que desbotam os amantes e agrilhoam a corrente de afectos que, cansada e sem forças, agoniza, estrebucha e morre nos dedos frios da amnésia.

Nesse então, desvanecem no tempo todas as lembranças humanas...

Nesse então, tudo morre na memória...

Embrace, Gravity

2009-10-07T23:39:00.002+01:00

Não digas nada!
Não, nem a verdade!
Há tanta suavidade
Em nada se dizer
E tudo se entender -
Tudo metade
De sentir e de ver...
Não digas nada!
Deixa esquecer.

Talvez que amanhã
Em outra paisagem
Digas que foi vã
Toda essa viagem
Até onde quis
Ser quem me agrada...
Mas ali fui feliz...
Não digas nada.

Fernando Pessoa

Medo

2009-10-05T18:15:00.002+01:00

Tenho medo…
Tenho medo do ontem e do amanhã…
Tenho medo que a chuva alague a alcatifa e que o sol amareleça os poemas esquecidos na parede…
Tenho medo de te olhar e de não encontrar aquela que conheci mas ainda mais medo de não te encontrar…
Afinal, o silêncio em que me tornei é apenas a cortina que isola o mundo sonhado do possível…

ACORRENTADOS

2009-10-05T17:35:00.003+01:00

À semelhança de um desafio lançado neste blog em Março último, proponho aos meus blogfriends a reedição dos "Acorrentados" à leitura. Porque passaram meses e muitos livros foram/estão a ser lidos, proponho uma partilha, em jeito de corrente circular, de um detalhe da leitura que estamos a fazer, no momento, e de modo alietório. Desta vez, a ideia é publicar o que a leitura presente oferece na página 79, linha 18.

Tenho andado a ler a poesia de Ademar dos Santos e o romance "As Velas Ardem até ao Fim", do húngaro Sándor Márai. Eis o que me oferece o livro na página e na linha mencionadas:
"Fui-me embora inesperadamente, sem dizer adeus. Sabias e sentias certamente que não podia fazer outra coisa, tinha que ser assim." (Nota: para que a frase fizesse sentido, entrei na linha 19).

2009-10-05T16:18:00.001+01:00

Cat Power, Ice Water

Outrora

2009-10-05T15:39:00.009+01:00

Não há criança que não deseje, a todo o transe, crescer, tornar-se homem e mulher enquanto a noite adormece e lhe apresenta o dia. Não admira, o mundo é dos crescidos ou do que eles querem que seja... O neon que alimenta as avenidas da vida, o glamour que cobre corpos e rostos, o sonho frágil de se ser alguém que nunca se será, ou, na melhor das hipóteses, que rapidamente se cansará de ser.

Nada mais falacioso... pela simples razão de que deixando de se ser criança, perde-se o encanto das coisas pelas coisas, os sentidos pelos sentidos, os nadas - que são mesmo tudo - por coisa nenhuma (já nem me atrevo a citar Rousseau e os Românticos).
Hoje acordei com parvoíces metafísicas, recordando, molemente, os tempos em que descia a rua em carrinho de rolamentos, saltava muros para me esconder, rasgava os joelhos atrás da bola, ou fugia da vizinha por ter atiçado os seus cães... Hoje recusei-me a vestir os jeans sujos com o pó da vida ou a camisola rota pelos rasgões que as relações humanas infligem às malhas, cada vez mais frágeis. Não, hoje, mesmo que com a janela aberta, prefiro olhar para dentro do vidro e calçar as botas cambadas da subida às árvores e os calções curtos com que exibia os joelhos tímidos. Mas, só hoje, e por uma vez... Porque a felicidade não se constrói na memória ou nos fantasmas do vivido; a felicidade constrói-se com as mãos e a vontade, por mais calosas e magras que estejam. Haja coragem...

Quando as crianças brincam

e eu as oiço brincar,

qualquer coisa em minha alma

começa a se alegrar

E toda aquela infância

que não tive me vem,

numa onda de alegria

que não foi de ninguém.

Se quem fui é enigma

e quem serei visão,

quem sou ao menos sinta

isto no meu coração.
Fernando Pessoa

Naufrágio

2009-10-04T09:45:00.004+01:00

O mar dos olhos escorre-lhe pelas linhas do tempo, penetra-lhe o ventre consumindo-lhe as entranhas. Na mudança da maré, restam as tábuas apodrecidas da nave do sonho, vogando nos dedos gretados de ondas sem espuma. Sobre a areia, ainda bailando no vento, o estandarte da perpétua derrota.

Volta-se para o horizonte. O sol continua a arder na fogueira do ocaso, enquanto aguarda pelo spray húmido da alvorada.

Beth Gibbons, Mysteries

Viandante

2009-10-03T09:17:00.005+01:00

não aprendi a andar de bicicleta / recusei o automóvel
perdi o comboio / deixei partir o barco
temi o avião / nunca soube voar
porque não quero nunca chegar

o coração apenas se completa
nas calhas da viagem

No Quarto III

2009-10-02T14:28:00.006+01:00

Entre a palavra e o silêncio
que enegrece as paredes
– onde está a cal do coração? –
Entrego-me ao labirinto do quarto.

A sua imagem ostenta o lustro da ferrugem
com que a demora corrompeu
o aço cristalino dos afectos,
como se tinta escorrendo sobre papel
afogando as palavras
e os seus sentidos.

Um dia houve em que
tive o tempo
domei o tempo
fui o tempo
… me consumi no tempo;
a clepsidra saciou-se
com a água com que nos desvendámos
em redor do quarto,
imagem-reflexo
outrora
sem porvir
sem devir
e hoje apenas bolor de memórias migratórias
como se a espuma da boca
ou o mar dos olhos
se perdessem num porto sem nome rosto ou batel.

No quarto
agarro-me à imagem
de um tempo sem relógio,
tela rasgada
reunindo as peças do teu rosto
reconstruindo os sulcos da tua voz
que se extinguiu para cá do relógio com tempo.

Lá fora…
Lá fora…
A chuva continua a bater na vidraça…

2009-10-01T23:57:00.000+01:00

Lisa Germano, Wood Floors

2009-09-30T22:34:00.002+01:00

Há os que desistem antes
há os que desistem durante
e há os que desistem depois
Há os que desistem cedo
há os que desistem tarde
e há os que nunca desistem
Eu prefiro pertencer à minoria reminiscente
dos que nem o verbo conjugam

Ademar dos Santos

porquê?...

2009-09-30T00:21:00.000+01:00

por que incineras a alma
com as lágrimas do sonho?
por que rasgas o corpo
com a adaga da im-possibilidade?

o desfiladeiro do ser
não se esgota no silêncio sen-TI-do
como se fora a crosta do pecado
mergulhando os dedos na efemeridade.

2009-09-29T10:48:00.001+01:00

I’m Sorry, Red House Painters

2009-09-27T11:15:00.002+01:00

Saíste levando contigo o silêncio. Na gaveta do quarto trancaste o beijo com que procuras iludir a noite e vestiste a melancolia – mesmo sabendo que apenas posso desnudar a saudade.
O meu beijo? Moribundo nos lábios da espera...

2009-09-25T19:18:00.004+01:00

Desperto do abraço da noite com o grito rouco do coração da cidade. É assim, tirano, o amo dos homens; se num momento concede a serenidade, logo acende as calhas e reclama a entrega do corpo à pira crematória dos seus caprichos materiais, enquanto boceja, indiferente, a um rosto que suplica pelo beijo do mar. Na solidão, a geografia é apenas vaga abstracção.

2009-09-24T16:04:00.001+01:00

dizem que a paixão o conheceu
mas hoje vive escondido nuns óculos escuros
senta-se no estremecer da noite enumera
o que lhe sobejou do adolescente rosto
turvo pela ligeira náusea da velhice

conhece a solidão de quem permanece acordado
quase sempre estendido ao lado do sono
pressente o suave esvoaçar da idade
ergue-se para o espelho
que lhe devolve um sorriso tamanho do medo

dizem que vive na transparência do sonho
à beira-mar envelheceu vagarosamente
sem que nenhuma ternura nenhuma alegria
nunhum ofício cantante
o tenha convencido a permanecer entre os vivos

Al Berto

Cat Power, Troubled Waters

2009-09-23T23:22:00.003+01:00

Cat Power, Troubled Waters

I must be one of the devil's daughters
They look at me with scorn
I'll never hear their horn
Sometimes
It's like being in chains
Sometimes I hang my head
In shame
When people see me
They scandalize my name
I'm going down
To the devil's water
I'm gonna drown
In that troubled water
It's coming 'round my soul
It's way beyond control
I must be one
I must be one
I must be
One of the devil's daughters

síncope

2009-09-22T23:13:00.006+01:00

todos os cânticos nocturnos
emudeceram no derradeiro suspiro
dos lábios gretados ao vento
como velas agarrando o tempo
e recolhendo a cinza das horas

contigo caíram as palavras
(viste-as a fugir no dorso do vento?)
e o único poema que me resta
é o baile dos corações
inscrito no pó de uma vidraça quebrada

deixaste-me a infinita melancolia
e levaste o coração de tinta
que habitava o mar do teu nome
como peito insone
a ardar na lentidão dos passos

agora
com as unhas estaladas
pela tinta escorrida
nos sulcos estéreis da verve
apenas escuto o batimento do coração

mas é tão débil o som que chega até aqui...

Posfácio

2009-09-20T09:24:00.007+01:00

a noite exala o odor inesperado de holofotes apagados
e os dias perdem-se na certeza de se extinguirem
para lá da cortina de um palco vazio
onde outrora risos cânticos aplausos
e sonhos actuaram

de cena em cena
a peça foi correndo
velada pelos transparentes aplausos
onde corpos e almas arderam
na fogueira da lenta travessia

o devir
tacteia pela amnésia
pelo sismo que há-de engolir a memória
e restaurar a serenidade de uma existência inútil
como a luz lívida de um candeeiro

e as palavras?
deixaram de saber esperar
acabaram engolidas no fel de bocas
onde ainda baila tímida
a saliva do mar - o dos sonhos

apesar de cego
por tantas vezes ter olhado a peça
Ainda não posso dizer que já nada existe...

Nomadismo

2009-09-19T07:02:00.001+01:00

Procura apaziguar o medo
e restaurar o optimismo.
Não sabe de que foge
ou aquilo que procura...

2009-09-18T19:26:00.002+01:00

Joker’s Daughter, Lucid

A music video directed and animated by Hayley Morris for Joker's Daughter. A collaboration between Helena Costas and Danger Mouse.

This video was completely handmade using painted paper puppets, painted backgrounds and actual objects which were animated frame by frame on a 6 level multi-plane.

Soneto da Fidelidade

2009-09-18T11:56:00.001+01:00

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei-de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes

Castigo

2009-09-17T16:15:00.003+01:00

Sonho-te… e és espírito.
Desejo-te… e és matéria.
Procuro-te… mas não te sei encontrar.

E assim, Sísifo,
Escalo a montanha da indefinição
Carregando um coração-pedra
Que me escapa das mãos
No vértice extremo da ilusão
De te conceber minha.

O meu único crime?
Amar...

A Casa

2009-09-16T12:00:00.003+01:00

Eis que regressa, de novo,
à casa que não dorme.
Os pés bocejam sobre os ladrilhos sulcados
por passos traídos
na amnésia da cal.
Dos corredores,
sobre a agitação dos espelhos,
o mesmo odor pútrido
que consome a voz do mar.
No quarto,
na harmonia do nada,
tudo recomeça a doer.
O que permanece para lá das paredes de sangue
ainda por terminar?

Rosa

2009-09-16T11:45:00.003+01:00

Rodrigo Leão, Rosa

Hoje o céu está mais azul,
eu sinto...
Fecho os olhos.
Mesmo assim eu sinto...
O meu corpo estremeceu.
Não consigo adormecer.

Nem o tempo vai chegar
Para dizer o quanto eu sinto
Você longe de mim.
É uma espécie de dor...

Hoje o céu está mais azul
eu sinto...
Olho à volta
E mesmo assim eu sinto
Que este amor vai acabar
e a saudade vai voltar...

Já não sei o que esperar
Dessa vida fugidia...
Não sei como explicar
Mas eu mesmo assim o amo.

Medo

2009-09-12T11:35:00.004+01:00

Quem dorme à noite comigo
É meu segredo,
Mas se insistirem, lhes digo,
O medo mora comigo,
Mas só o medo, mas só o medo

E cedo porque me embala
Num vai-vem de solidão,
É com silêncio que fala,
Com voz de móvel que estala
E nos perturba a razão

Gritar: quem pode salvar-me
Do que está dentro de mim
Gostava até de matar-me,
Mas eu sei que ele há-de esperar-me
Ao pé da ponte do fim.

Alain Oulman

Amália, Hoje, Medo

Promontório

2009-09-10T10:38:00.007+01:00

ninguém procura as águas profundas
de um oceano de areia
a acender naufrágios
e a extinguir faróis;

ninguém vive em partículas de pó que,
como lâminas de aço,
esventram o hálito fresco da escrita
e derretem Ícaros sem sol;

ninguém morre no abraço frio da noite
- a voz estremece -
onde sombras lascadas
sepultam a pele das mãos e entronizam os ossos;

ninguém, senão tu,
será capaz de desprender o canto
de mapas silentes,
árvores sem fruto,
ervas daninhas
- as palavras não sabem morrer;

por ti, poema,
serão apenas nomes
agonizando no dorso do vento,
bem longe do promontório
onde nasce a brisa absoluta.

Anagrama

2009-09-06T15:09:00.003+01:00

Para te saber
perguntei-te o nome
como se a vida
se escondesse no reverso das palavras

Para te entender
pedi-te o canto
como se a voz
dominasse a pauta dos sentidos

Para te ter
toquei-te as mãos
como se o amor
se embriagasse nas ondas do corpo

E para ser...
Sem te saber?
Sem te entender?
Sem te ter?

2009-09-06T15:06:00.000+01:00

Alcest, Sur l’autre Rive Je T’attendrai

baile

2009-09-03T16:28:00.002+01:00

Bagas de orvalho espreguiçam-se sobre a relva;
diamantes de sol acariciam o mar;
pétalas vivas acendem o livro;
olhos vagabundos agitam a árvore;

Na orgia sensorial
as estrelas descem do céu
acendendo a fogueira
dos morangos silvestres.

Verso Solto

2009-08-31T18:16:00.004+01:00

Antoni Tàpies, Preto e Escritos Brancos

Há já muito que não escrevo.
O silêncio tem a estreiteza
de flores murchas
e o único som que me visita
é o de um mar
que se quer desprender de mim
como se morresse sem aviso.

Há já muito que não escrevo.
Não sei
como esconder pesadelos húmidos do corpo
ou sonhos fotogáficos sem luz
numa tinta que escorreu em ruas desertas
até secar nas raízes
de uma roseira
que adormece na aspereza do calcário.

Há já muito que não escrevo.
Talvez o olhar de um Outono
mais além
te traga o primeiro dos meus versos
sem rima
caminhando para a noite,
devagar,
sem frio.

2009-08-30T11:58:00.001+01:00

Placebo, Where Is My Mind?

2009-08-26T17:11:00.002+01:00

Herberto Helder, Poemacto II

Minha cabeça estremece com todo o esquecimento.
Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.
Falo, penso.
Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.
É sempre outra coisa,uma só coisa coberta de nomes.
E a morte passa de boca em boca com a leve saliva,com o terror que há sempre
no fundo informulado de uma vida.
Sei que os campos imaginam as suas próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos de rosas.
E às vezes estou na frente dos camposcomo se morresse;
outras, como se agora somente eu pudesse acordar.
Por vezes tudo se ilumina.
Por vezes sangra e canta.
Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.
Que a loucura tem espinhos como uma garganta.
Eu digo: roda ao longe o outono,
e o que é o outono?
As pálpebras batem contra o grande dia masculino do pensamento.
Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.
Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.
- Era uma casa – como direi? – absoluta.
Eu jogo, eu juro.
Era uma casinfância.
Sei como era uma casa louca.
Eu metia as mãos na água: adormecia,
relembrava.
Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.
Apalpo agora o girar das brutais,
líricas rodas da vida.
Há no esquecimento, ou na lembrança total das coisas,
uma rosa como uma alta cabeça,
um peixe como um movimento rápido e severo.
Uma rosa
peixe dentro da minha ideia desvairada.
Há copos, garfos inebriados dentro de mim.
- Porque o amor das coisas no seu tempo futuro
é terrivelmente profundo, é suave,
devastador.
As cadeiras ardiam nos lugares.
Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento
como seres pasmados.
Às vezes riam alto. Teciam-se
em seu escuro terrífico.
A menstruação sonhava podre dentro delas,
à boca da noite.
Cantava muito baixo.
Parecia fluir.
Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.
Chovia nas noites terrestres.
Eu quero gritar para além da loucura terrestre.
— Era húmido, destilado, inspirado.
Havia rigor. Oh, exemplo extremo.
Havia uma essência de oficina.
Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,
com as suas maçãs centrípetas
e as uvas pendidas sobre a maturidade.
Havia a magnólia quente de um gato.
Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia
que saía da mão para o rosto da mãe sombriamente pura.
Ah, mãe louca à volta, sentadamente completa.
As mãos tocavam por cima do ardor
a carne como um pedaço extasiado.
Era uma casa absoluta – como direi?
-um sentimento onde algumas pessoas morreriam.
Demência para sorrir elevadamente.
Ter amoras, folhas verdes, espinhos
com pequena treva por todos os cantos.
Nome no espírito como uma rosa-peixe.
- Prefiro enlouquecer nos corredores arqueados
agora nas palavras.
Prefiro cantar nas varandas interiores.
Porque havia escadas e mulheres que paravamminadas de inteligência.
O corpo sem rosáceas, a linguagem para amar e ruminar.O leite cantante.
Eu agora mergulho e ascendo como um copo.Trago para cima essa imagem de água interna.
- Caneta do poema dissolvida no sentido primacial do poema.
Ou o poema subindo pela caneta,
atravessando seu próprio impulso,
poema regressando.
Tudo se levanta como um cravo,
uma faca levantada.
Tudo morre o seu nome noutro nome.
Poema não saindo do poder da loucura.
Poema como base inconcreta de criação.
Ah, pensar com delicadeza,
imaginar com ferocidade.
Porque eu sou uma vida com furibunda melancolia,
com furibunda concepção.
Com alguma ironia furibunda.
Sou uma devastação inteligente.
Com malmequeres fabulosos.
Ouro por cima.
A madrugada ou a noite triste tocadas
em trompete.
Sou alguma coisa audível, sensível.
Um movimento.
Cadeira congeminando-se na bacia,
feita o sentar-se.
Ou flores bebendo a jarra.
O silêncio estrutural das flores.
E a mesa por baixo.
A sonhar.

Herberto Helder, Poemacto II

Pôr-do-mar

2009-08-21T15:48:00.003+01:00

Esquece e recorda.
Escondem-se as vozes nas profundezas do silêncio.
Restam murmúrios de velas
e esperanças naufragadas
naquela costa onde sonhámos portos de abrigo.

Esquece e recorda.
Voga a melancolia nos corpos sobre a água.
Ripas de viagens estendem-se no tapete azul
amplificando gemidos de naves sem asas
naquela praia onde marinheiros lobrigam horizontes.

Sobre o paredão de pedra,
de pernas mergulhadas no verso do mar,
permanecem os cabelos ao vento.

Noite Branca

2009-08-05T14:58:00.003+01:00

Sempre desejei o teu sono
mas sempre o perdi para a noite.

De que me adiantava
estender-lhe os dedos
se o carvão das tuas mãos
crescia,
tique após taque,
diante do fogo e do mar?

Como ventos esquecidos
perseguem estrelas luminosas
até terras por desvendar,
assim sou eu,
instalado na distância
entre mim e o teu olhar.

Sempre desejei o teu sono
como desejo o mar.

E, no regresso não anunciado,
escuto o grito das ondas
lambendo as rochas nuas
como se morresse,
de repente,
antes que me viesses salvar.

Sempre desejei o teu sono,
mas na noite não existe senão
o silêncio...

Jarvis Cocker no melhor do derradeiro dia de Paredes de Coura

2009-08-03T19:59:00.004+01:00

Paredes de Coura chegou ao fim. Para trás, quatro dias de muita e boa música, emoldurada por gargantas afinadas de um público tão heterogéneo quanto vibrante, não querendo perder pitada do que o extraordinário cartaz fazia adivinhar.
Depois de Franz Ferdinand e Nine Inch Nails terem reiterado o seu estatuto de super-estrelas do rock actual nos dois primeiros dias, cabia aos The Hives a responsabilidade de fechar as hostilidades. E a banda sueca não se fez rogada. Num punk/rock a fazer recordar, aqui e ali, as sonoridades com que, na década de 70, monstros sagrados conseguiram inscrever, a golpes de canivete, os seus nomes na imortalidade (Sex Pistols, The Clash e até mesmo Ramones), The Hives conseguiram aquecer as 24.000 pessoas que se juntaram, na noite fria de 1 de Agosto, nas encostas de Paredes de Coura.
São, na verdade, uns animais do palco, estes suecos, um pouco na linha daquilo que o estilo musical que interpretam preconiza desde há mais de 30 anos: arranques rápidos, frenesim musical, movimentos bruscos e até desarticulados, crueza melódica e muita, muita energia, por vezes salpicada de um narcisismo dispensável (nisso de a banda jamais morrer e de ser a melhor nem o próprio Howlin' Pelle Almqvist acredita). Quem os conhece de outras andanças não pode ficar surpreendido. E a sua actuação levou a assistência a responder também com grande vigor, cantarolando as canções que levavam decoradas, assim se deixando cativar.
Ainda assim, a minha presença no Tabuão, ontem, foi mais inspirada pela expectativa gerada por Jarvis Cocker do que por The Hives.

Na verdade, segui os extintos The Pulp desde sempre e a personalidade de Cocker, seu mentor, esteve sempre bem patente na sonoridade da banda. Já com uma carreira a solo há alguns anos, fui perdendo o rasto que apenas flamejou quando percebi, pela consulta do programa do Festival, há um par de meses, que o gentleman britânico nos visitaria.
E foi tudo menos banal a sua actuação. Com um percurso em palco marcado por um fio condutor, onde as “bocas” atiradas ao público provinham e se dirigiam para as músicas cantadas/a cantar, Jarvis Cocker acabou por nos contar uma história durante mais de 90 minutos, que, infelizmente, a maioria dos festivaleiros, ávidos de saltos, mosh e crowd surfing não foi capaz de agarrar e de interpretar. E à sede de imediatismo da grande massa apenas não escaparam a queda deliberada de Cocker em palco ou a sugestão de tirar a camisola naquela noite fria (embora, adivinho, a ironia inerente aos gestos não tenha sido captada). A subtileza das letras, a graça dos seus movimentos, a delicadeza com que interage com o público e a força das suas canções, porque não directa e imediata, transformou, para os festivaleiros, arte em geada fria na noite; já eu e alguns outros preferimos saborear um bom vinho, travo após travo, sem nos embebedarmos imediatamente. É que no estado ébrio facilmente se esquece o quão bom foi tê-lo bebido.

Jarvis Cocker, Don’t Let Him Waste Your Time

2009-08-02T17:35:00.003+01:00

Nine Inch Nails Wave good-bye nas colinas de Coura

2009-08-01T18:53:00.012+01:00

Este ano, e como vem sendo habitual no Festival de Paredes de Coura, a organização presenteou-nos com um cartaz amplo, variado e musicalmente muito forte. Juntar Franz Ferdinand e Nine Inch Nails, ou mesmo The Hives e The Horrors começa a ser possível, apenas, num certame que tem, já, muita projecção em Portugal e além-fronteiras.
Ontem subiu ao palco a banda de Trent Reznor, num aguardado concerto que juntou mais de 20.000 pessoas para assistirem àquela que, pensa-se, terá sido a derradeira aparição de N.I.N., anunciada que está uma pausa sabática por parte da mítica banda norte-americana. A romagem foi maciça e as expectativas nunca estiveram tão altas, portanto.
Para mim, a noite musical começara com Blood Red Shoes, uma banda com uma sonoridade que até ontem desconhecia, um pouco na esteira de White Stripes, que aqueceu o ambiente da pequena vila alto-minhota com um som muito competente.
Seguiam-se os Peaches, para um show musical e coreográfico de altíssimo nível, o que bastou para que, na minha opinião, devam ser considerados a grande actuação do Festival. Durante um pouco mais de um hora, assistiu-se a de tudo um pouco: nus parciais, cavalgadas sobre amplificadores, escaladas nos frames de iluminação, mergulhos na assistência, insinuações de cariz sexual e muita ironia sexista. Mas, mais extraordinário que tudo, a ligação que Merrill Beth Nisker estabelece com o público, este ano atingindo o auge quando incitou a assistência a tirar e a agitar as suas t-shirts ao vento, enquanto, qual turista, captava tudo em imagens da sua própria câmara fotográfica. E tudo isto num registo vocalmente seguro e musicalmente com carácter, dentro da sonoridade a que nos habituou, o electropunk.

Mas, o grande momento estava prestes a chegar: Nine Inch Nails, numa actuação que ninguém quis perder (vi, entre a assistência, Adolfo Luxúria Canibal, Zé Pedro, Miguel Ângelo…).
E assim foi. Meia hora depois da meia-noite, as luzes psicadélicas anunciavam uma noite de Rock Industrial que ficaria na memória de todos quantos estiveram presentes no Tabuão e que apenas poderia surpreender aqueles que não seguem a banda de Ohio. O concerto foi intenso e vibrante, ora arrancando sons violentos (Head Like A Hole, Wish e March of the Pigs), ora afagando a noite com melodias serenas e introspectivas que, mesmo assim, não impediram o sangue de correr em vertigem nas veias (La Mer). De resto, esta opção musical adivinhava-se, não fosse o estilo de NIN aglutinador de uma panóplia de géneros – electrónico, rock, metal, clássico, entre outros. A confirmá-lo, no palco, conviviam fraternamente guitarras eléctricas e baterias com violoncelos ou pianos, “armas” arremessadas consoante os efeitos que se pretendia criar (de batidas pesadas e agressivas a outras minimalistas, contemplativas e introspectivas, quando não mesmo aleatórias). Mas tudo num registo vocálico seguríssimo, ou não tivesse sido Reznor considerado, já, a melhor voz masculina do planeta.
No final, Hurt acenou a despedida de forma arrepiante. Todos acompanharam o vocalista em cada verso e refrão desta melancólica faixa musical. O que os prendeu ali chegava ao fim. Nas pupilas de todos, o brilho de quem se havia saciado com alguma da melhor música do globo, mas também o da nostalgia pelo fim: do concerto, mas, mais dramaticamente, da banda. Oxalá seja apenas um “até breve"!

Nine Inch Nails, Where it Belongs

Nine Inch Nails, Hurt

Paredes de Coura 2009: Franz Ferdinand incendeiam as margens do Tabuão

2009-07-31T16:45:00.004+01:00

2009-07-31T16:39:00.005+01:00

Depois de um concerto memorável na Zambujeira do Mar, em 2008, Franz Ferdinand repetem a presença em Portugal, desta feita nas margens do Tabuão, onde as colinas verdejantes fazem esquecer as centenas de metros planos e as nuvens de pó daquela região alentejana.
E só mesmo uma banda com o estatuto e a qualidade melódicaica dos Franz Ferdinad para encher dois anfiteatros imensos em dois anos seguidos.
Havia fortes motivos de interesse, nesta revisita da banda de Alex Kapranos a Portugal, sendo o maior de todos a expectativa em ver como resultavam os acordes mais electrónicos do novo álbum em palco.
Não saíram defraudados os milhares de fãs que se deslocaram ao Festival de Paredes de Coura. E, assim que as guitarras estridentes arrancaram com hits intemporais (“Take me Out”, ou “Burn this City”), ninguém, mas literalmente ninguém, permaneceu com os pés assentes na relva. O mesmo sucedeu quando as novas faixas do terceiro álbum de originais soaram – confirma-se; a reorientação da banda em sons mais dançáveis e menos fiéis ao riffes de guitarra dos álbuns anteriores, não os fez perder andamento.
Os sons electrizantes e contagiantes da banda escocesa, aliados a um show de grande alcance visual e ainda à atitude muito profissional dos músicos, que não repetiram um único movimento do concerto do ano anterior, infectou o sangue dos festivaleiros que saltaram, agitaram cabeças, ergueram braços, alçaram vozes, mosharam durante uma hora e meia incessantemente. Todos sabiam o que e como fazer; todos queriam fazer! Alex, para lá de um registo vocal tão perfeito em palco como em estúdio, sabe como chegar ao público, interagindo de diferentes formas, numa opção que lhe valeu a incondicional adesão de todos.
Para o final, estavam reservados dois dos seus maiores sucessos: “Ulisses”, primeiro single do álbum “Tonight”, e o sempre aguardado nestas andanças “Michael”.
Numa noite em que Supergrass confirmou ser uma banda que foge às linhas do tempo; numa noite em que The Horrors fizeram recordar a melancolia melódica de Peter Murphy ou mesmo de Joy Division; numa noite em que The Temper Trap surpreenderam ainda com a ajuda do sol; nessa noite, Franz Ferdinand superaram todas as expectativas. Há qualquer coisa de mágico nesta banda; há algo de viciante nos seus acordes e movimentos; sente-se um quê de diabólico nos efeitos que geram na audiência. Estive em Paredes de Coura este ano; vi-os no Sudoeste no ano anterior. Para o ano, cá os aguardamos, mas, antes disso, deixemos chegar Nine Inch Nails!

Franz Ferdinand, Twilight Omens

Lição de Voo

2009-07-28T21:44:00.002+01:00

Para os que fazem do Conhecimento
a primeira vértebra da paixão

Abriste a voz
e pousaste na areia sons em chama
como o orvalho das manhãs
tocando o sol
bem para lá do fogo dos homens,
bem para cá da censura dos deuses.

Soltaste a luz
e navegaste o silêncio
em catres de papel
como se o céu e o mar
coubessem na linha de voo
de pássaros sem bússola.

Entre a escrita de vento
e o dizer de tinta
a verdade que não magoa o rosto
e o mel que inaugura a vida,
lição de voo
para sempre suspensa
sobre os rios
onde apenas tu sabes nadar.

O Tempo

2009-07-23T10:59:00.006+01:00

Luca Guglielmo, Tempo Novo

O Tempo não tem espelhos...
O Tempo não quer olhar...
O Tempo desconhece
que entre si e os outros
vive
a matéria da boca

como um poema que não sabe morrer.

Por isso,
O Tempo,
quando nos toca no corpo
com frutos serôdios
sorri com o escárnio
de quem avalia o mundo
e suspende os corações
nos fios frágeis da sua roseira.

Mas,
o Tempo não sabe
que por ti
as minhas pérolas sem ostra se desfazem no azul
enquanto planícies incendeiam lábios.

E porque o Tempo não quer saber,
jamais lhe direi
que entre o trilho da morte
e um dia de sol perfeito
vive o nosso abraço.

2009-07-22T19:03:00.002+01:00

One day goodbye will be farewell

Always be careful when you abuse the one you love
the hour or the day no one can tell
but one day "goodbye" will be "farewell"
and you will never see the one you love again
you will never see the one you love again
I have been thinking
("What with?")
my final brain-cell
how Time grips you slyly in its spell
and, before you know, goodbye will be farewell
and you will never see the one you love again
and the smiling children tell you that you smell
well, just look at me - a savage beast -
I've got nothing to sell
and when I die I want to go to hell
and that's when goodbye should be farewell
Ta-ta, ta-ta, ta-ta-ta
Ta-ta, ta-ta, ta-ta-ta
Ta-ta, ta-ta, ta-ta-ta
Ta-ta, ta-ta, ta-ta-ta
One day "goodbye" will be "farewell"
so grab me while we still have the time.
Morrissey

One day goodbye will be farewell, Morrissey

Jogo

2009-07-17T11:07:00.002+01:00

O céu solta pétalas brancas
de flores cegas de sol
e ébrias de espinhos

Param à entrada
como se a soleira fosse de pedra
e a porta de madeira

as pálpebras, cansadas de ver,
abraçam a noite
com voz de sereia negra

toco-as às escuras,
como se procurasse
o pólen da vida que me deste e perdi

sob as copas, o silêncio grita
e um lento amanhecer
volta a ser possível.

Será que alguém me espera
do outro lado do dia?...

2009-07-13T22:25:00.001+01:00

Placebo, My Sweet Prince

Fusão

2009-07-13T22:22:00.001+01:00

Mas que estranho feitiço
a fusão da vida
que, como vinho,
escorre por entre os dedos,
enquanto observo,
ébrio de tédio.

E os lábios sem lhe poderem tocar…

Poesis

2009-07-10T10:36:00.005+01:00

Poucos mistérios
são como o do mar:
telas onde os seres têm asas
e os barcos,
Prometeus de aço,
as roubam a Eolo e a Neptuno
e atracam nos céus.

Nenhum mistério é maior
do que a poesia:
ora voga, destatenta
na neve da página,
ora, de súbito,
galga a crista da vaga
para pousar nos corações.

O enigma respira para lá
do que separa o papel
da derradeira palavra:
Entre nós e o verso
vive o mapa do coração.

Nuno Medeiros, Epimeteu

Poesia

2009-07-10T10:32:00.002+01:00

A música? O som que chama o mundo.
O teatro? O palco que acena ao mundo.
A poesia? Apenas a voz e as mãos do mundo.

Ontem

2009-07-01T23:49:00.002+01:00

Podia ter sido ontem
o dia em que
varrias as sombras do coração
e,
mesmo sem luar
ou a luz oblíqua do candeeiro da rua,
me deixavas entrar
na tua noite...

Podia ter sido ontem
o dia em que
com o corpo em pêndulo
te cobrias com a minha pele
e,
sorrindo ao frio,
adormecias ao meu lado,
como nuvens de pólen num céu de Primavera...

Chegará o dia
em que me encoste ao teu ombro
- e ao que para lá dele me segura -
nesta vida lenta e tantas vezes ignorada?...

2009-06-29T14:42:00.001+01:00

Placebo, Devil in the Details (2009)

Papel

2009-06-28T22:38:00.003+01:00

Ofereceste-me o teu olhar
pousado sobre a água de um rio
numa existência tranquila;
emolduraste-o na vedação
que separa a imagem
da floresta dos afectos;
creio mesmo que nunca
me mostraste as coronárias
que irrigam o teu coração de papel.

O quadro,
preguei-o na cal branca da parede
lá, onde a mágoa não se pode fixar.

Sobre o chão,
permanece o pedaço de papel
amarrotado pela mão fria da saudade.

2009-06-21T22:14:00.001+01:00

Thom Yorke, Analyse

Búzio

2009-06-21T22:06:00.003+01:00

Sobre o ouvido
grita
despertando o rugido
do leão líquido
que baila nas tuas mãos húmidas

Sobre a areia
repousa
acariciando a mudez
de um animal manso
que suspira pelas tuas mãos frias

E os barcos passam
invisíveis

O mistério dos dias

2009-06-18T02:18:00.002+01:00

E se, de repente, a sanha dos homens olhasse para o espelho?
E se, por uma vez, o ódio batesse à porta da alma?
E se, mesmo que num cântico de uma nota só,
A voz se soltasse do labirinto dos sons,
Se encavalitasse no dorso dos caracteres
E inaugurasse o chão árido das palavras?

Talvez,
No silêncio do quarto vazio,
Lugar onde a cal se desprende da saudade,
Deixando nua a parede dos corpos
E o gesso das ilusões,
A tua boca ensine à minha
O mistério dos dias
Reflectido no poema.

2009-06-16T19:52:00.001+01:00

Moonspell, Nocturna

Nocturna
Moonspell

High heels of crystal
Stuck in the heart
Daylight that heals
The fullmoon scars
Spider strategy
And the wish to be
At one with me
Throughout the fright
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night
Sister of cain
All our breed slain
The youthful oath
Is still the same
Le mal de vivre
That never ends
But the hunt (for you) goes on
Throughout the night
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night
It is so real, so full of light
(when) Nocturna steals the night

Nocturna (tradução)
Moonspell

Salto alto de cristal
Cravado no coração
Luz do sol que cura
As cicatrizes da lua cheia
Estratégia de aranha
E o desejo de estar
A sós comigo
Durante todo o medo
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite
Irmã de Cain
Toda nossa raça assassinada
A jura da juventude
Ainda é a mesma
"le mal de vivre"
Que nunca termina
Mas a caçada (por ti) segue
Durante toda a noite
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite
É tão real, tão cheio de luz
Nocturna rouba a noite

do mar

2009-06-10T16:42:00.006+01:00

o mar é
brisa
e tempestade
beijo
e corrente
espuma
e vaga
sereia
e adamastor
vela
e destroço
barco que passa
e barco que fica

no seu último gemido
a derradeira gota
de sal e de mel

e a ilha ali tão perto...

Cepães, Maio de 2009

2009-06-07T23:19:00.001+01:00

Tindersticks, All the Love

Languidez

2009-06-07T16:37:00.001+01:00

Fecho as pálpebras roxas, quase pretas,
Que poisam sobre duas violetas,
Asas leves cansadas de voar...

E a minha boca tem uns beijos mudos...
E as minhas mãos, uns pálidos veludos,
Traçam gestos de sonho pelo ar...

Florbela Espanca

2009-05-31T15:00:00.002+01:00

Não mais esquecerei a tua voz.
Pousaste-a sobre o meu peito
como se o mundo silenciasse
no arrepio das nossas peles,
lembras-te?

Não mais esquecerei a tua voz.
Chegada a noite
abro a porta das estrelas;
é a tua voz em eco
escondida no marulhar do mar.

Esposende, 2009

Cântico Silencioso

2009-05-25T22:43:00.000+01:00

Vejo nítidas as palavras que não consigo dizer:
Vogam
Flutuam
Pairam
Entre a chama criadora e a ilusão do canto!

Adivinho as suas formas luminosas
Rejubilo com os seus sons feéricos
Iludo-me com os seus sentidos abortantes de dor.

Nelas,
O vigor das flores singelas
Na berma da estrada,
Sem que ninguém as tenha semeado;

Nelas,
A espontaneidade da água
Que entoa por entre os vales
Melodias de fertilidade e abundância.

Vejo nítidas as palavras que consigo dizer:
Imóveis…
Mudas…
Estagnadas
Entre o paul da vontade
E o limbo baço da indecisão…

Identifico as suas formas difusas…
Reconheço os seus sons silenciosos…
Temo os seus sentidos desconexos…

Nelas
A névoa, vaga e espessa,
Cerrando-se sobre a angústia,
Como um grito surdo e pardo…

Nelas
O dedo desarticulado e frio
Da noite prenhe de sangue
E vazia de compaixão…

De alguns,
Cobiço o equilíbrio titubeante da voz!
Imito a harmonia precária das palavras!
Copio a espessura do mundo vertida pelo canto!

Felizes, esses…

(Braga, Junho de 2006)

2009-05-19T21:54:00.002+01:00

Poema de Mário Cesariny; Música de Rodrigo Leão

Ode à Poesia

2009-05-19T20:49:00.002+01:00

Frágil,
invoco-te no olhar da noite;
delicada,
chegas pelas mãos impolutas
de virgens sangrentas
ou no fugidio canto
de sereias sem mar.

Tu, poesia,
flor pousada no fogo,
tornas-me servo de um deus
que exige dos homens
se debrucem levemente
sobre telhados de afectos
para beberem o rosto e o corpo
de imagens difusas
onde bocas
suicidas
consomem a própria respiração.

Tu, poesia,
bênção ou veneno,
desces lentamente
pelas varandas da memória,
infiltras-te nas têmporas do sangue
lambendo, indiferente,
o gemido dos músculos,
o esgar dos ossos
e a decrepitude do corpo,
enquanto o vento desenha a curva
e o olhar te revisita mulher.

... Mas só tu,
Poesia,
o escopo e a pedra
que talham a vida
na saliva húmida do beijo.

Retrato

2009-05-16T17:01:00.002+01:00

Amo-te; e o teu corpo dobra-se,
no espelho da memória, à luz
frouxa da lâmpada que nos
esconde. Puxo-te para fora
da moldura: o teu rosto branco
abre um sorriso de água, e
cais sobre mim, como o
tronco suave da noite, para
que te abrace até de madrugada,
quando o sono te fecha os olhos
e o espelho, vazio, me obriga
a olhar-te no reflexo do poema.

Nuno Júdice

Fernando Namora: Vagabundo sem Terra; Homem com Ideal

2009-05-14T10:32:00.005+01:00

Vinte anos após a morte de Fernando Namora, o ideal social que preconizou enquanto homem e escritor permanece vivo entre nós, embora ainda não totalmente cumprido. Recordo o essencial do trajecto deste Vagabundo sem Terra, Homem de Ideal.

Conhecido, sobretudo, pela sua faceta de Neo-realista, por exibir as fragilidades da condição humana e as injustiças sociais, Fernando Namora (1919-1989) é, todavia, um autor português de enorme complexidade literária, pelo que dificilmente poderá caber num vínculo fechado e definitivo. E a esta idiossincrasia estético-literária muito se deve a sua natureza de homem sensível e de espírito vivo e atento àqueles que, nos atalhos da vida, com ele se foram cruzando. É precisamente esse lastro vivencial e experiencial que vai verter para a sua obra, tornando-a não uma reflexão genérica sobre a vida, mas antes o testemunho real, tantas vezes duro e cruel, sobre os rostos e as cicatrizes dos que nela tentam construir as suas identidades.
Namora, não obstante os “rótulos” que inevitavelmente lhe tributam (Neo-realista, Naturalista, Existencialista…), é, fundamentalmente, um autor que reflecte e escreve sobre a condição humana e o papel do Homem no mundo, sempre na perspectiva da sua dignificação pessoal e social. Talvez por isso os heróis dos seus romances sejam recorrentemente ciganos, marginais, agricultores, desempregados e tantos outros que fazem do infortúnio e do sofrimento o único caminho a trilhar. São, afinal, aqueles que jamais se exibiram como figuras ou meros exercícios criativos, mas antes como personagens-indivíduos que se materializam nas agruras, nas expectativas, nas ilusões e desilusões e nos combates, captados com maestria pela pena criativa de infinito fulgor poético e figurativo:
“Novamente o silêncio voltou a rodeá-los. Cada um o encheu com farrapos do passado, ansiedades, esperanças. Graça esforçava-se por se identificar com acontecimentos felizes ou amargos da sua vida – e sentia-se ausente de todos eles. Os desenganos, as traições, pareciam recuar no tempo, já não lhe doíam na carne ou na memória. Dentro de si havia apenas esquecimento e tranquilidade.” (Casa da Malta)
Mas, se há obra, no universo de Fernando Namora, em que o olhar incida sobre a realidade humana e sócio-cultural de modo intenso e até perturbador, Retalhos da Vida de um Médico recolhe essa distinção. Provavelmente o romance mais conhecido do grande público, muito por força da sua adaptação ao cinema (1962) e à televisão (1979), Retalhos da Vida de um Médico assume-se como relato (com um forte pendor autobiográfico) de um médico que, qual João Semana, calcorreava caminhos alcatifados pelo pó arenoso conduzindo às varandas da pobreza – indigência, até – de um Portugal anterior ao 25 de Abril; movia-o não a fama ou o proveito material, mas antes a sua condição de físico e de homem que sabe que somente segurando a mão do seu semelhante em sofrimento poderia cumprir o seu próprio projecto de vida, dando, assim, sentido à sua existência e ficando mais próximo do ideal criador:
“O camponês que viera chamar-me recusara o seu lugar no carro. Que não; era homem afeiçoado aos caminhos, mais se cansaria sentado, de pernas frouxas. […] Eu levava comigo uma merenda ligeira. Achei bem precaver-me, contando com as demoras, pois só a viagem, de ida e volta, sobraria de meio dia. Desembrulhei um bolo providencial e uns pastéis de peixe. Ofereci. O carreiro disse que já vinha confortado com a sua açorda e o camponês não sentia apetite: eram horas que não lembravam comer. Sabia-se lá o que ia pelo monte! Até a mulher podia estar morta.” (Retalhos da Vida de um Médico)
E é justamente por procurar, de modo ávido e incessante, derrubar a sacralização de uma minoria, por um lado, e resgatar a essência humana àqueles que o Poder e a desumanidade amarrotou, por outro, que Namora é um dos autores portugueses mais lidos, e respeitados da actualidade. Afinal, e apesar de a Ditadura Salazarista ter caído aos pés do ideal democrático, muitos dos moinhos de vento que combateu permanecem vivos, ainda hoje; é que o grande Projecto da Liberdade, da Igualdade e da Fraternidade (preconizado há mais de 200 anos, na Revolução Francesa e inspirador de todas as sociedades democráticas) estará por cumprir, enquanto existir quem não tenha tecto, pão, voz ou trabalho. Até à chegada do Éden anunciado, importa, no dizer de outro Neo-realista emérito – Manuel da Fonseca –, continuar a acreditar e, sobretudo, não deixar de lutar:

“É, por isso, meus amigos,
que a tempestade da Vida

me apanhou no alto mar.

E agora,

queira ou não queira,

cara alegre e braço forte:

estou no meu posto a lutar!

Se for ao fundo acabou-se.

Estas coisas acontecem aos vagabundos do mar.”

(O Vagabundo do Mar, Manuel da Fonseca)